Um disse que a gente não tinha coragem de pegar em armas, bando de covardes. O outro, de cócoras sobre uma trouxa no centro da roda, cantava em looping algo como "o (R)rei é R(r)ei" do modo mais inconscientemente irônico possível. Mais um, e este apontou para o prédio fechado no feriado e disse que o moço Kassab (!!) não estava ouvindo a gente, tínhamos que falar mais alto. Entre outros, curiosos, passantes, personagens. Reunião. Assembleia. Cena. Viva os bêbados e suas (re)composições.

Sonhei que aí era aqui, como se lá.

Sugestões de desejos, flor-escimentos, distâncias ou iminências. Ou, e, ou. Trilhas são estradas, sons, goles tintos. Músicas. Silêncios. Dizeres.

Eu quero ouvir uma história. Sobre uma vez que eu mergulhei tão fundo, mas tão fundo, que passei a morar ali pra sempre. Não eu inteira. Só a parte maior de mim, aquela invisível, aquela que eu esquecia todos os dias, na verdade, por não saber dizer qual era o endereço dela.

(para Dark Room / iN SAiO Cia. de Arte)

E eu disse meu nome. Minha cor de dentro. Contei meu último sonho, e o penúltimo, e o primeiro. Faz algum tempo, desse tempo que não sabe de si próprio, esquece de ser, e é como já mesmo que antes, mesmo que futuro, mesmo que sempre.

Os olhos antigos escorreram os meus.